Mariposa negra
que mancha mi esperanza
con su lento aleteo
de presagios amargos.
Te posas en mis manos...
y ya no sé tejer
los soles de la tarde.
Sólo rasgar poemas.
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¿Qué son las palabras sino juegos? Sino gruñidos de oso ensimismado en perpetuar su especie… qué son sino residuos del desagüe vital que chorrean sobre las frígidas teclas de nuestros ordenadores. Qué son las palabras sino lanzas, onanismos.... Son toboganes, fronteras, islas, puentes, mazmorras, pasadizos, tumbas, trucos de magia… Excedente energético que quiero regalarte.