LUNÁTICOS

("Lunáticos" de Virgina Patrone)

El dolor es esa fruta vieja,
de sabor amargo,
de sabor intenso,
de sabor oscuro.

Es esa imagen que araña en el espejo
el terciopelo rojo…
Un sol descolocado que va absorbiendo
tu luz, tu sombra…
Que se lleva la paz
de tu desierto.

Amaste aquella balsa frágil del instante
que intuía la dicha
de perderse en la selva…
entre descubrimientos
y entre rosas de sangre.

Desgranaste la historia letal y adolescente
de los brillos de nácar…

Pero al fin…
Te aferraste al cuerpo descarnado de la vida.
Resignado a que te amase tu destino…
con sus huesos resecos y afilados.
Sus presagios, quizás,
pusieran en tus ojos esa nube
que lo humedece todo,
que te sitúa ya tan lejos
de las pequeñas voces de los mirlos.

Una noche más…
La música girando en tu cintura…
Y el alma de los gatos enredada
entre el oscuro túnel de tus ojos
y la paz silenciosa y puntiaguda del amor.

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(Agradezco sinceramente a Miguel Angel que me sugiriese y aportarse esta imagen como objeto de inspiración para un poema. ¡Un saludo Mikel!)