Las letras juguetes

RECUERDO QUE JUGÁBAMOS

2011-06-14T15:34:00.000-07:00

RECUERDO QUE JUGÁBAMOS

Me baño en la tristeza de tus ojos
la marea nos lleva
hay rosas escondidas en las algas.
Las estrellas de mar nos besan con sus brazos
y el agua está caliente, aquí, en el fondo
de la cueva abisal de tu silencio.

A veces hay un niño
que construye castillos y volcanes
cercanos a la orilla.
Pasamos por sus puertas y por sus barbacanas.
Estamos en el agua que lo transforma todo
como esos pececillos
que arrastra la corriente
hacia todos los lados.

Descolgados del tiempo
jugamos con la luz
y con el brillo pasajero
con que nos viste el sol.
Y luego…
Regresamos a nuestra oscuridad.

A veces algo pasa…
Que provoca un temblor
que va rompiendo
las paredes de arena
y se agita la piel de las de las medusas,
vuelven al laberinto todas las caracolas.
Pero nosotros seguimos en el agua
recorriendo la estela de la profundidad.

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NO

2010-01-01T07:45:00.000-08:00

NO

No quiero tener nombre ni apariencia para ti.
Quiero ser una mancha de silencio en mitad del segundo
Una cama vacía, en la que sólo huele a tierra.

No quiero que me esperes en el túnel absurdo de este bosque.
Quiero que mis pisadas se borren en el suelo mucho antes
de que pueda posar mi pié en su arquitectura.

No quiero participar del engranaje secuencial
de ningún mecanismo sutil, ni elaborado,
para fabricación de fantasías o catástrofes.

Quiero tener la misma resonancia que el aullido de un pez,
la misma militancia en tus desastres que este grano de arena.
La misma trascendencia en tu pasado que una tarde de mus.

Ya ves que no pretendo ejercitar el equilibrio
de mantener mi sombra latente en tu existencia.
Prefiero no existir y no haberlo hecho nunca
y no poder hacerlo, tampoco en el futuro, para ti.

Hoy se han abierto las puertas del embalse
y el agua encarcelada, se ha convertido en fuego y en victoria.
El pasado se limpia con la legua del tiempo, con su saliva eterna.
Heráclito me abraza con su río insaciable, me libera de mí.

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MI CADÁVER Y YO

2009-10-14T15:08:00.000-07:00

Imagen extraída del diario ecoeconomía.es

Mi cadáver se ríe, es todo tan reciente
que aún no siente dolor,
sólo hambre de muerto y de muertes…

Confunde a mi asesino

con un televisor de plasma.
La sed de la venganza

le hunde más las cuencas de los ojos
(de mis ojos antiguos)
Se incorpora con un arma en la mano…
(no sé bien si es un móvil
o un cuchillo de los de capar cerdos)

Pero no puede correr
ni perseguir a nadie
porque la rigidez va llegando a su alma
y al dedo con que acusa,
y a sus huesos también.

Mi cadáver me mira…
Me atraviesa con su miedo,
me acusa con sus dientes apretados.
Y yo me paralizo,
afloran mis recuerdos
y vuelvo a entrar en él.

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ALGÚN FINAL

2009-08-09T02:54:00.000-07:00

ALGÚN FINAL

Cuando un final nos late en la garganta
se nos llena la boca
de flores y de tangos.
y parece que el tiempo es más hermoso
porque hay algo que muere
en sus minutos.

Cuando el final descorre las cortinas
y nos muestra
los besos en la espalda
y los dedos heridos
por las rosas…
¡Es tan bello sufrir!...
¡Es tan antiguo!...

La tarde ya no me espera
en su banco de Otoño…
otro niño asustado
ocupa mi lugar.

El mundo…
está en los ojos de los charcos,
y mira sólo hacia el cielo.

Tu sensatez te humilla
frente a los pasadizos
de la resignación.
Y eres pequeño y bueno
como los parvularios
de las “Hermanas Pías”.
Diminuto y estéril
como el polvo adherido a la sandalia.
Como el miedo invisible
de los peces.

Cuando el final desarma el equilibrio
se olvidan los caminos
para volver a casa.
Y el cielo se transforma
en un absurdo
agujero azul.

La Mariposa

2008-10-13T02:14:00.000-07:00

Fotografía extraída de Duiops.net

Esa mariposa blanca y amarilla
que pasa silenciosa con su luz
(entre nosotros)
está perdida…. alteró su trayectoria
aunque ella aún no lo sepa.
Atraviesa nuestro instante
como un sorbo de espera ilusionada,
como un reflejo de tu alma
abierta sobre mi pecho
en medio de esta tarde de sol,
(tan leve)
y su sola figura ahuyenta los desastres
del avance implacable del otoño;
amansa las mareas oceánicas;
nos obliga a volar entre sus alas…
(que son segundos de fuego)

Esa mariposa de insolentes colores
que roza la fantasía
de posarse en mi mano… esa…
¡Afortunadamente para ti, par mi!
cambió su rumbo…

(se desprendió del aire)
Aunque ella aún no lo sepa.

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El último tren a katanga de doña Eugenia.

2008-08-17T13:33:00.000-07:00

El día en que ella le conoció, él estaba despachando unas mollejas en la pollería más concurrida del mercado. Ella le miró con cierto repelús y él, en una chispa quizás de coquetería se recogió el flequillo tras la oreja llenándose de sangre el pómulo derecho y sus contornos… La suerte estaba echada.

Doña Eugenia, una mujer de Vallecas de toda la vida (ardiente, aunque sin restos visibles de sus ascuas). Ya casi cincuentona , ella, aunque aún turgente y guapa. Más bien seca en el modo que gentil, solitaria y sola como pocas mujeres de su edad. Profesora de filosofía en el instituto (día y noche por cierto, algunas veces). Y Manolillo… el nuevo chico de Bernardo, el pollero, a quién la idoneidad de su negocio ponía en la habitual obligación de buscar algunos ayudantes esporádicos.

Manolillo... tímido y silencioso. Escondiendo bajo su ted sonrosada algunas calenturientas fantasías sobre los humedecidos escotes de sus clientas, y quién sabe cuantas más locuras que atormentaban sus mañanas de trabajo. Y hacían rebosar ferbientes espinillas purulentas en su sudoroso rostro.

Manolillo, a quien miraba Eugenia tan fervorosamente, mientras él cortaba las alitas y limpiaba las mollejas con ese torso de héroe helenístico tallado en alabastro.

¡Ay! Lo que es la vida…

Demasiada compra la de Eugenia, para poder llevársela ella sola… esa mala costumbre de congelar la carne… Y Bernardo saliéndole al encuentro…

-Ya te la lleva luego el chico, Euge, no hay problema ninguno. Una clienta como tu. ¡Faltaría mas! Si puedo te la llevo yo mismo por la tarde… ¡Ay! Qué mujer esta.

Los laberintos de la vida se suelen tejer en silencio, como ocurrió aquella mañana. El destino, per se, actúa de este modo, sin darle rienda suelta alguna a la patética dejadez de nuestro ego (a su laxa quietud infructuosa).

Entonces resulta que una larga mano blanca llama al timbre de Eugenia, cuando ya es casi de noche. Una mano que tiembla esperando en la puerta y una mirada temblorosa en la mirilla… Explorando los posibles restos de la sangre endurecida, sobre el pómulo. Lo demás: el saludo de rigor habitual de cualquier economato (“pollerías López ¿me puede abrir?”), un cuerpo musculoso e inexperto temblando de ansiedad, un cuerpo cansado de madurez temblando de soledad. Un silencio, un encuentro asombrado…

¿Se lo pongo todo aquí, señora? Si, pónmelo todo ahí. Ahí estará muy bien.

Entonces resulta, que él lo pone todo, todo y también ella. Y juntos lo pierden todo y lo ganan durante unos instantes...Unas horas quizás impregnadas de fuego y de Otoño. Porque hay veces en que la oscuridad se adueña del silencio y los cuerpos más valientes se encuentran y resuenan como peces lascivos que no saben morir.

-¿Volverás mañana?
-Claro que si, señora. Si don Bernardo me manda y usted me abre la puerta…volveré.

De Desiertos y Flores.

2008-07-28T03:58:00.000-07:00

Hay un desiertoque viene,

algunas veces,

a habitarnos el alma.

A inundar con su sed

la mirada

de todo nuestro cuerpo...

Entonces... el milagro

es una flor que nos nace por dentro

y que crece y crece,

inevitablemente hacia la luz,

inevitablemente...

hacia la muerte.

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UN MICRO SOBRE UN GESTO DE AMOR INCOMPRENDIDO

2008-07-11T05:29:00.000-07:00

LA CONFUSIÓN PRIMERA

En la gran sala luminosa todos afirman que el parto ha sido un éxito y parecen celebrar mi sonoro llanto… ¿Acaso nadie entiende mis motivos? Ayer mamá me acariciaba a través de su barriga repitiendo lo mucho que me amaba. Y hoy… acaba de expulsarme a empujones de su cuerpo.

El No-Dolor

2008-06-05T02:16:00.000-07:00

Yo no sabría explicar por qué
tu gesto, algunas veces,
es una espada limpia
que desgarra un mecanismo
que sólo nos duele a mi
y a las mañanas tenues del invierno.

Se clava en los extremos de mis alas.

Tu no-dolor detiene el mundo…
Estaciona el crecimiento de las flores;
envilece
las anacondas de mis manos.

Luego…
la transparencia de tu satisfacción
(que no roza, siquiera, mis heridas)
se va haciendo, sin que yo pueda evitarlo…
deliberadamente infinita,
demoledoramente infinita,
absurdamente infinita,
atronadoramente infinita,
imperceptiblemente infinita,
ensangrentadamente infinita,
infinita por dentro
de un diminuto grano
de distante recuerdo.

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EVARISTO SE ESCONDE

2008-05-13T01:28:00.000-07:00

El señor Evaristo se esconde en los armarios.

Es un hombrecillo enjuto que siempre está agitado y que se asusta cuando siente que le hiere la luz.

Suele parecer que está buscando algún objeto perdido por el suelo de su “otra dimensión”. Sueña con su galán y al mismo tiempo, ha de disimular, en el trabajo, y usar palabras duras de esas… que a él le han hecho tanto daño (mariconazo de mierda, puta loca, julandrón). Las dice y él mismo se sonroja al escucharlas.

Evaristo quiere encontrar a su hombre pero calla. Y entre miedo y deseo… continúa soñando.

A veces, el armario, es una cueva oscura y fría donde no cabe nada más que la soledad. Pero otras veces… entra un rayo de luz por la puerta entornada y entonces todo es magia:

Y si… la señora Manuela dejara de mirarme con recelo; y si… fuera su hijo Germán quien me mirara… ¡Ay! ¡Germán! Con sus ojos de pez y con ese cuerpo de arcilla… ¡Ay! ¡Germán! Con esa boca de fuego y esos labios rebosantes de frutas tropicales ¡Ay! ¡Germán!

Evaristo está paralizado por la complejidad de su secreto. Y la esperanza es una larva que crece inevitablemente en el centro de su estómago. Y le duele (le duele todos los días) como un flemón hinchado que exige reventar para calmarse.

Evaristo se lava las manos con colonia de hombre antes de fornicar en solitario con oscuros objetos y con fríos aparatos impotentes. Y después llora y llora con el cráneo sudado contra el espejo cruel y silencioso (cabrón insolidario que le devuelve al mundo sin haberlo pedido).

Evaristo se cansa de estar solo. De no escuchar otro jadeo junto al suyo… de no poder brindar, a una mirada cómplice, la última fantasía que pasa por sus ojos enrejados…

Evaristo se encoje desde dentro del armario y tirita de ganas de vivir.

Y mientras tanto… sigue muriendo de asfixia en los simétricos días mezquinos de su ordenada vida, en la oficina del banco. Y su mirada triste nos asalta de pronto ( a cualquiera de nosotros) desde un vagón de metro, desde el otro lado del semáforo; o mientras esperamos los ascensores del centro comercial… sin que sepamos comprender la esencia de esa tristeza.

Porque la soledad de algunos seres heridos por el miedo… es un universo cerrado y distante que envuelve más pasiones y ternura de las que nadie haya podido nunca imaginar.

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LUNÁTICOS

2008-01-21T13:23:00.000-08:00

("Lunáticos" de Virgina Patrone)

El dolor es esa fruta vieja,
de sabor amargo,
de sabor intenso,
de sabor oscuro.

Es esa imagen que araña en el espejo
el terciopelo rojo…
Un sol descolocado que va absorbiendo
tu luz, tu sombra…
Que se lleva la paz
de tu desierto.

Amaste aquella balsa frágil del instante
que intuía la dicha
de perderse en la selva…
entre descubrimientos
y entre rosas de sangre.

Desgranaste la historia letal y adolescente
de los brillos de nácar…

Pero al fin…
Te aferraste al cuerpo descarnado de la vida.
Resignado a que te amase tu destino…
con sus huesos resecos y afilados.
Sus presagios, quizás,
pusieran en tus ojos esa nube
que lo humedece todo,
que te sitúa ya tan lejos
de las pequeñas voces de los mirlos.

Una noche más…
La música girando en tu cintura…
Y el alma de los gatos enredada
entre el oscuro túnel de tus ojos
y la paz silenciosa y puntiaguda del amor.

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(Agradezco sinceramente a Miguel Angel que me sugiriese y aportarse esta imagen como objeto de inspiración para un poema. ¡Un saludo Mikel!)

Al Despedirme de tí...

2007-11-20T14:06:00.000-08:00

“Por más que intente al despedirme

guardarte entero en mi recinto de soledad,

por más que quiera beber tus ojos infinitos,…”

(de despedida del mar de José Hierro)

Mi soledad es la única estampa de tu ausencia…

El mundo grita que no estás
y grita… que no hay nada.
(tan sólo yo puedo oír ese grito de alambre
que suena entre las ramas cerradas del otoño)

La vida…
Volverá a ser un lánguido poema que murmuran las cosas.
Y este vacío, que ya lo invade todo,
seguirá creciendo sin piedad y sin fronteras
por los embarcaderos de mi alma.

El dolor es la isla que habito (isla que habita en mi),
extensión ingobernable del recuerdo
que me hiere y me calma,
roca que lame al mar.

Sólo da frutos tu silencio… en esta flor oscura
de las horas.
Me va creciendo en los dedos y en los labios
la extraña levedad con que te siento.
Y ya no es importante el color de la luz.

Ya para siempre, sé que cada día
antes de que me roce el sol…
me abrazará tu sombra.

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Mi Miedo

2007-06-16T14:41:00.000-07:00

Mariposa negra

que mancha mi esperanza

con su lento aleteo

de presagios amargos.

Te posas en mis manos...

y ya no sé tejer

los soles de la tarde.

Sólo rasgar poemas.

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Belleza de desierto (algunos haikus)

2007-06-01T05:40:00.000-07:00

El sol se rompe
contra el acantilado...
sangra su luz.

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Tu voz lejana

es aire de desierto

quemando el alma.

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Me mira el sol
el ojo de la vida
posado en mi.

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MICRORRELATO

2007-05-22T15:03:00.000-07:00

"No lo sé"

Ya son muchos días de silencio en nuestra cama (este barco solitario a la deriva). Estamos naufragando despacio, solos. Yo estoy una vez más erecto e incómodo por tu obstinación en ignorarme, en concederme tu espalda como único refugio para mi sexo. Me froto contra ti mientras creo recoger unas migajas que no merezco. Yo te quise, lo sabes. Por eso tuvimos hijos. Por eso hemos seguido juntos tanto tiempo. Por eso te confesé mi infidelidad. Por eso me corro una vez más en tu espalda hasta que acabe esta condena que tú me impones y que tú sabrás cuando ha de terminar. Mientras tanto imagino el cuerpo de mi antigua amante. Bien sabe Dios que desearía el tuyo, pero está tan cerca y tan lejos que ya no lo puedo imaginar.

He llegado al orgasmo una vez más. Tal vez esto te humille, o quizás te excite, no lo sé. Creo que nunca me dejarás saberlo.

No sé por qué no me voy. No se por qué no huyes tú. ¿Por qué dejamos escapar los días, los meses, los años… Sin hablarnos, sin gritarnos, sin amarnos… No lo sé.

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Ceremonias diarias

2007-05-15T10:46:00.000-07:00

No vuelvas a romper
lo que ya has roto.
Mejor… abre los pedazos
devóralos… como lo haría contigo
tu propia ferocidad.
Y luego regurgita
para lograr que el ciclo de la vida
sea por fin inextinguible.

Saluda a los que pasan…
Su felicidad te exige que sonrías.

Camina hacia lugares que estén iluminados.
Las sombras… ¡Siempre son tan incorrectas!
¡tan imprecisas!

No hables con desconocidos
sobre asuntos que no conoces
(evita cualquier descubrimiento
por intrascendente que parezca)
Procura reiterar conversaciones simplemente
(si es posible)

Saluda a los que pasan…
Su felicidad te exige que sonrías.

Despierta de cualquier ensoñación
que se produzca en horario laboral…
(salvo que esté debidamente tipificada en tu contrato)
Y despierta también de la muerte
cuando presientas que ésta te sacude los pies…
Es de mal gusto soñar con esa dama.
(qué dirían de ti todos los vivos)

Saluda a los que pasan…
Su felicidad te exige que sonrías.

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IMPRECISIONES

2007-04-19T13:30:00.000-07:00

LA MÚSICA

Un hombre quieto

tendido sobre la paz del Universo

que nos habla del agua y del amor

con un solo sonido

que crece y que baila

(traviesa flor de lluvia)

entre sus manos...

Rumor

de una belleza nueva de las cosas

que nunca había mirado.

Inquieta voz del aire,

empapada de luz,

que me abre el corazón.

..........

Tal Para Cual...

2007-04-13T03:41:00.000-07:00

(Fotografía de Laila Vidal Bonet)

...

Cuando metí la mano en mi bolso buscando un encendedor para tu cigarrillo, me sorprendí sacando, en su lugar, un pesado extintor (qué despistada soy...).

Me volví a ti, para ofrecértelo de todos modos… y te encontré envuelto en llamas.
Entonces supe, que eras ese tipo de hombre (complaciente y generoso) capaz de satisfacerme en cualquier faceta de mi vida.

....

LA RISA...

2007-04-08T10:50:00.000-07:00

Esa amiga pequeña

que te agranda el corazón...

Unos segundos.

Como si bajase a estrechar tu mano

una gaviota.

...

Sonriéndole al Río

2007-03-27T14:37:00.000-07:00

Yo no sé lo que soy. Tampoco lo pregunto...

Sé que quise ser algo, y me quedé dormida. Soy un poco lo que odio y también lo que amo. A veces me siento y dejo que me sean...

Una mujer pequeña en una vida grande que pesa y que flota... Hoy puedo ser enorme y sentir que no quepo en mi vida.

Sé que volé sobre el mar en algún sueño. Y hay días en que aún creo tener alas... Pero, no sé por qué, mi reloj ha de sonar todos los días con sus rumores ciertos y yo siempre lo escucho aunque cierre los ojos.

En fin, sé que estoy viva cuando me duele el corazón, cuando anochece y el cielo viene a mirarme y cuando escucho el mar entrándome en el alma... Lo demás... Qué decir... Todo cambia.

...

El Vuelo

2007-02-26T04:52:00.000-08:00

El vuelo es sólo un artificio de la luz
con el que todos queremos jugar
para que el alma ría… algunas veces.

Puede que en realidad seamos sólo rocas.
En ese caso, sería imperturbable
la vocación mortal de nuestro peso...

Pero si no es así... aún sería posible
que este sencillo sueño
de mariposas vivas
tenga el poder definitivo
de liberar nuestra raíz
de su obstinada y dolorosa inercia
hacia la eternidad.

El viento llora... (Juan L. Ortiz)

2007-02-17T07:24:00.000-08:00

Me duele tanto el alma ¡madre!…
la noche se ha quedado postrada en los portales.
Y las estrellas… van llorando boleros
con esas luces negras que me alargan la sombra.

En esta noche ¡madre!...
tu nombre… en esta noche,
es un silencio cruel que sólo sabe
hacer sangrar tu ausencia
en mi pecho perdido.

Sé que estarás soñando,
desde un lugar distante,
con las antiguas trenzas
cayendo por mis hombros
y los zapatos blancos,
de esa niña asombrada
que habitaba en mi cuerpo…

Pero ahora, que el mundo es diminuto
y que aplasta mi vida
con su mirada ciega de sudores…
En dónde estás ahora.
En dónde las plumas de tus manos…

Tu regazo caliente abrazándome el alma.

¡Dónde!.

EL VIAJE

2007-01-07T13:56:00.000-08:00

Creo que este viaje se está alargando mucho ¿no te parece, Teresa?

-Por una vez yo estaba pensando lo mismo que tú, Vicente. Además este paisaje no me concuerda en nada con las poblaciones de la ruta.

-En fin confiémonos ya que todo estaba tan organizado desde que hicimos la última escala en Nueva Delhi. Yo prefiero no mirar nunca la hora en estos vuelos.

-A mi, me pasa lo mismo, además hoy siento una pereza muy particular antes de realizar cualquier movimiento, debe ser ocasionada por el cambio de presión.

-Bueno, yo en realidad, no quise decir nada por no molestarte, cariño… pero lo cierto es que te noto muy mala cara desde que me he despertado del primer sueñecito del embarque. ¿Te encuentras bien? ¿Tu también dormiste al comenzar el vuelo?... ¡Estás tan pálida!

-¡Hay que ver, Vicente…! Tu siempre tan amable… ¿Crees, en serio, que necesito ese tipo de comentarios por tu parte? Me da miedo volar, eso es todo, ya lo sabes… Además… mirándome desde esa posición es imposible que puedas apreciar el color de mis mejillas. -¿A qué posición te refieres, Teresa?

-No me provoques, Vicente, insisto en que no me provoques… ¡Eres increíble!... sólo tú puedes alterarme aún más en este tipo de situaciones… (¡Tan pálida, tan pálida…!) Además… Si te mirases un poco a ti mismo…

-Discúlpame amor mío, tranquilízate. He sido algo estúpido con ese comentario, ahora pienso que tienes razón… Realmente sólo puedo verte los ojos. Si, son sólo los ojos lo que te estoy mirando (su expresión de miedo), lo demás puede que lo haya imaginado. Pero dime… ¿Qué le ocurre a mi aspecto?

-¿Que qué le ocurre a tu aspecto?, que qué le ocurre… ¿Lo preguntas en serio?... Por dios, Vicente… ¡Mírate!: La cara desencajada, un hilo de sangre corriendo por tu frente, el resto del cuerpo diseminado por … sabe Dios dónde!, la americana que te planché esta mañana hecha jirones, manchada de cenizas… Y aún te permites criticar mi aspecto, Vicente… Eres único para sacarme de quicio, desde luego. -Pero, Teresa… No te das cuenta de lo que me estás diciendo…

-No me ataques, Vicente… ¡No me ataques, haz el favor! Que la tenemos… -Tus ojos hablándome, desde ahí, Teresa. Y yo estoy inmóvil… ¡Esto es una locura! Prefiero no pensar en lo que nos ha pasado.

-Pero qué de tonterías dices… “lo que nos ha pasado”… ¡ja, ja, ja! es evidente que no nos ha pasado nada… Llevo toda una vida contigo y esto no es de ahora, Vicente. Tú siempre has sido igual de calzonazos… el inmóvil Vicente… ¿Te parece que estando en pleno vuelo es buen momento para ponerse trascendental? ¿Para montarme este drama?... Mira, Vicente. Solo te digo una cosa, Vicente… Esto se acabó… Vicente. Tú siempre has sido igual… Vicente... Se acabó... Se acabó... Vicente... Se acabó.

Cosas... sobre la vida de las setas

2006-12-06T04:07:00.000-08:00

Alguien me dijo vagamente, que yo ya estaba muerto…
-Qué absurdo.
Cómo puede estar muerto alguien a quien nadie ni nada han matado. Alguien que camina a diario hacia su trabajo. Que regresa puntualmente a casa, todos los días.

¿Muerto…? Alguien que hace (con más o menos mezquindad) sus ordinarias compras, que efectúa un consumo razonable de objetos, de energías, de tiempo, de comunicaciones, de servicios…

Cómo puede estar muerto alguien que recibe a diario tanta correspondencia. Alguien que consta reflejado en la guía telefónica de su localidad; que efectúa sus pagos bancarios escrupulosamente; que asiste a compromisos sociales del ámbito laboral y familiar con envidiable aspecto.

¡Ja ja ja... ! muerto un tipo cómo yo. Que conduce el coche de la gama más alta de su clase. Alguien... que supo preocuparse desde tan joven, de no gastar la vida para poder conservarse intacto hasta el final.

¿Muerto yo?... Corrí a buscar la complicidad de mi rostro en el espejo… pero no la encontré.

Cosas...de ventanas

2006-11-08T07:32:00.000-08:00

Estas tardes de otoño maduro me traen una calma distinta cuando salgo a pasear improvisadamente a cualquier lado.
Me gusta empuñar mi paraguas más viejo, el de mango de madera gruesa y cálida. Hoy la calle huele a otoño más que nunca. Por eso necesito pasear tan largamente, creo que ése es el mismo olor que sale de mi cuerpo en estos días.

Me voy perdiendo en este soliloquio íntimo sobre nostalgias y olores mientras cruzo la avenida y su tumulto. Ya la humedad empieza a condensar su sombra de agua, empañando todos cristales… y cada vez resulta más difícil atisbar quién nos mira desde el otro lado de las lunas de los escaparates, desde los coches detenidos, desde las ventanas más bajas… Es una rareza mía, acaso, esta supuesta obsesión de saberme mirada por alguien cercano y silencioso cuando me pierdo por calles que nunca antes exploré.

Pero hoy (no tengo duda) no hay para mí ningún observador secreto. Hoy todos los ojos miran aterrados al centro de una plaza pequeña y concurrida. Todas las palabras se invierten en preguntas sobre lo que allí ha pasado. Todos los pies se detienen vacilantes ante el horror expuesto sobre el suelo. Parecen insolventes, las energías empleadas por la policía local, para reducir las huestes de curiosos empeñados en indagar de cerca los detalles.

Hoy una mujer yace en el suelo, desplomada, quizás desde varios pisos de altura. Está empuñando en su mano un teléfono móvil (no sé si sus oídos podrán aún escuchar, cuando en las pupilas, es ya tan evidente la crispación de la muerte) el interlocutor insiste en preguntar:

-¿Petra, estás ahí?... No dices nada, cariño… ¿Eso significa que apruebas mi decisión?... Petra. El viaje es mañana, no me hagas perder tiempo, cielo… Dime, ¿que te parece mi traslado voluntario?... ¡Petra, Petra!... estás ahí?...

Cómo celebro, en este instante, tener en las manos mi precioso paraguas que tanto me protege. Toda la gente debería llevar uno así en estos días…. La lluvia sigue derramando su olor y su poder sobre todas las gentes y las calles, la lluvia sigue y sigue… es una pena que no todos sepamos disfrutar de su nostálgica belleza.

Una ventana negra

2006-10-02T14:17:00.000-07:00

Las muertes enlazadas al azar…
como las risas. Como los gritos.
Como los pasos de cada pata del chacal.

Sucesivas... Como gotas de sangre
en una misma herida…
Y los cuerpos vacíos esperando
la llegada de nada
en su silencio…

Y al final
toda la Tierra sucia,
manchada para siempre
de fracaso.

Pequeña Historia

2006-09-20T14:16:00.000-07:00

Ella no estaba loca, aunque si lo habría querido algunas veces.
Él habría dado cualquier cosa a cambio de no estarlo.
Ella era grande como una lejana montaña… inalcanzable.
El era pequeño y volador, como lo son, a veces, nuestros sueños.
Ella estaba sola siempre, aunque no era capaz de darse cuenta.
El vivía atenazado entre una multitud y perseguía angustiado su derecho a la soledad.
Ella vivía tranquila y despreocupada aún a sabiendas de que la muerte llegaría puntual algún día.
El había muerto varias veces (de miedo y de dolor) tan solo de imaginar la inesperada llegada de la muerte.
Ella le dio la mano un día, cuando el frío de Enero le azotaba los huesos.
El soñó que tomaba su mano una noche, cuando la luna llena, sudaba la luz de Agosto en la ventana.
Ella besó su frente blanca cada anochecer, vislumbrando sus miedos y sus ansias.
El se dormía abrazado a una pasión desconocida y silenciosa, que venía a buscarle con un beso en la frente.
Ella le amó desesperadamente durante toda su vida, desde la quietud de su silencio.
El había muerto de desamor en la primera noche, entre los brazos de ella.

UN JUEGO

2006-09-11T13:30:00.000-07:00

Yo toco la paz de tu piel,
saciada de soledad, desertizada.
La toco con el centro más profundo
de mis labios… te saboreo en ella.

Tu esencia de hoja amarga,
de secreto coral, está escondida ahora
en el fondo cuajado de mi boca.

Y entonces tú me tocas con los ojos,
(que me rozan apenas) y me acorralas…
en medio de ese incendio universal
que rebosa en tus manos.

Y entonces yo…
Y entonces tú…

MANUELA

2006-07-19T05:52:00.000-07:00

Manuela, Manuela… Ay Manuela…

Fantaseas sin pudor en cada gesto. Vas trazando (con tus tacones rojos) largos pasos de mujer, con tus pisadas de hombre, con esos pies de hombre, Manuela, con tu cadera de hombre, con tu llanto de hombre… Vas soñando que llevas ese pecho desnudo brillando en el paseo, cosechando deseos silenciosos y miradas ardientes que te erizan entera, como ortigas, Manuela.

Ya olvidaste aquel bodrio del pasado, los besos a escondidas (de tu pubertad) en los evacuatorios masculinos. Y aquellas manos invasoras y furtivas de don Paco… ¡Hay, don Paco y sus manos!

Ya colocas la voz, en el registro justo, de la sensualidad más envolvente. Ya tienes la mirada profunda de una felina quieta. Ya te invocan, Manuela, aquellos hombres que antes, tan espontáneamente te ignoraban. Ya se vuelven los ojos (silentes...lascivos intrusos en las calles) a contemplar tu contoneo de Diosa, en la distancia… Manuela.

Puliste cada segmento de tu cuerpo de hombre, cada arista macada por la virilidad y aprendiste a vencer cada tortura del alma. Cada condena injusta de todos esos diminutos jueces invisibles (la mezquindad les ahogó en sus propios juegos).

Ahora que te amas más que nunca. Ahora, que no escondes la blanquecina longitud de tus dedos. Ahora, por fin te sabes grande, Manuela. Y vas escribiendo tu historia con agrietados labios de carmín en los nostálgicos rincones del deseo.

Hay cuentos y cuentos, claro...

2006-07-03T16:32:00.000-07:00

"Tú no encontrarás seguramente a faltar esa Rusia que no ha querido saber nada de tí, ni la ciencia que no conoces, ni la estúpida alegría de una velada báquica y venérea. Tienes veintisiete años y una vida gris delante de ti. Y la vejez es peor que la muerte, y la muerte vendrá de todos modos, y será mucho más terrible. ¿No es tal vez mejor llamarla en la plenitud de la fuerza y cogerla con la propia mano, en vez de tener que temerla más tarde, todos los días, como se teme a un acreedor del cual no se puede huir? ¿no es mejor ser un héroe en un solo momento de la vida y que este momento sea el último, pero el más grande, el único verdadera y místicamente libre?

Sieroska no pudo resistir el nuevo curso de sus pensamientos."

Giovanni Papini... jugando a arañarnos la esperanza en uno de sus cuentos.

PROBLEMAS DE CURRANTE (1): LO QUE TIENE UNA QUE PASAR!!!!!!!!!

2006-06-30T13:35:00.001-07:00

Sé que el jefe está loco...
Me espía si ve que saco
la cajita de tampax
de mi bolso de plástico.
Y yo sé que me mira,
tras de su cortinilla.

Me persigue en silencio con los ojos
si me demoro un rato
en el evacuatorio.

Se le salen las pupilas
de las gafas
cuando Elena (la santa)
vuelve a cruzar las piernas
debajo de su mesa.

Y le tiembla la voz los viernes por la tarde
cuando me quedo sola para hacer horas extras.

A veces pega un moco
debajo de la mesa...
para poder mirar como lo limpia
la señora Mariana...
O se muerde las uñas mirando hacia los lados
y pone los trozitos en la mesa de Rosi,
cuando queda vacía.

Sé que el jefe está loco...
Lo dicen sus colegas
de la planta catorce
cuando ven que se toma
un bocata en el descanso
con una sola mano...
(no consigo ver qué demonios
hace, mientras, con la otra…)
Cuando ven que no acude,
a la mesita Vip del restaurante.

Una foto en palabras.

2006-06-23T15:07:00.000-07:00

La lluvia besa
sobre la tierra muerta.
Y huele a sed.

Por aquel de Oliverio...

2006-06-15T15:45:00.000-07:00

Te beso y muerdo tu amor
con esta misma boca…
Te enredo entre mis huesos
y me muero
por desatarme de ti…
Te escupo,
te bebo,
te rompo,
te contemplo,
te mato,
te construyo,
te ataco,
te defiendo.

Soy un gusano alado
que vuela bajo tierra.
Con una rara alegría de barros
y de sombras.
Una luz que se pierde
en el fondo del agua,
que rasga lo intocable...
Que nunca llega a ser.

Perdonen ustedes...

2006-06-10T02:00:00.000-07:00

Perdonen ustedes….

Creo que hay algunos días como hoy en que han cerrado las calles, se van secado las fuentes, no queda ni una maldita flor en los jardines, el quiosquero te dice que pasa de seguir trayéndote los fascículos de tu colección interminable de DVD con todos los estilos posibles del baile de la jota. La vecina sigue pegando la oreja a la pared para escuchar como te cortas las uñas de los pies en el cuarto de baño (y tú sabes que es así, y ella lo sabe aunque no pueda creerlo nadie más). Además el mar sigue estando igual de lejos de ti y nadie se da cuenta de que eso hay que cambiarlo, que es imprescindible. Y ha vuelto a crecerte esa espinilla por dentro de la nariz (la que tanto duele). Y sigue siendo de día, día y noche desde hace miles de años. Y sigue oliendo a pies dentro del ascensor (sólo cuando coinciden el del cuarto y el del tercero derecha, curioso!!!).

Y nunca ha vuelto aquel instante de silencio perfecto que sentiste una vez. Además, en todos tus papeles figura que tienes un montón de años que tú sabes perfectamente que no has cumplido, que es imposible!!!!!… porque tú llevas quieto, sentado aquí , pensando en estas cosas toda una eternidad.

Un chistecillo de regalo, ya que ha sido mi cumple hace muy poco

2006-06-05T05:38:00.000-07:00

¡Camarero!... Cuatro cervezas para los del aserraderoooooooooo!

(Prometo darme disciplina o algo por lo negro del chiste y lo malo de la foto, perooo...)

La Primera Inmersión

2006-05-23T14:16:00.000-07:00

Teodosio nunca fue, por naturaleza, partidario del suicidio... y menos de practicarlo de un modo escandaloso. ¡Que luego ya se sabe, lo que tiene uno que oír! ¡De todo!
La primera vez que se le pasó por la cabeza fue aquella semana en que Cayetana (la portera del vecindario) se puso a limpiar los cristales del portal con un disco de Camela como música de fondo... así, sin justificación aparente, Camela a todo volumen de Lunes a Viernes y de 9.00h a 11,00 de la mañana... Teodosio, que era sensible, el hombre... y que no quería molestar con sus discrepancias, se fue sumiendo, día a día al pasar por el portal en una progresiva depresión que se adueñó de su cuerpo a ritmo de lolailo y taconeo.
Ya no quería bajar a por el pan, y dejaba que Tobi hiciera sus necesidades en la única maceta del salón con tal de no tener que pasar por la portería y volver a escuchar a la pareja cantarina.
El Sábado, mientras sonaba con potencia la voz de la chica envuelta en sus coros acústicos, ya no pudo más y decidió tirarse por la taza del Water (en un descuido de Tobi)... Y así lo hizo... se tapó la nariz por no sé que malentendidos escrúpulos y se zambulló de cabeza en su retrete. Así, con decisión y valor (sin mirar siquiera si había algo antes de saltar). Primero advirtió con sorpresa que en verdad él era un ser pequeño... quizás mucho más insignificante de lo que había podido llegar a pensar nunca. ¡Cómo si no poder nadar tan ágilmente en aquél medio!
El resultado fue que, Teodosio, lejos de teminar con su existencia, comenzó una vida nueva y subterránea envuelta en nuevos olores, nuevos sonidos, texturas y formas...

Abierta Oscuridad

2006-05-22T13:08:00.000-07:00

Tiempo I

(Impaciente en el quicio de la puerta...)

Déjame señora que hoy no venga a chupar la punta de tus pies... si no a lameeeeeeerla... Esa manera tuya de aplastarme entero contra todas las paredes de cualquier urinario es el mejor regalo que me puede hacer tu vientre en un día como hoy. Si mi ama está triste, yo dejaré que me pise (con su tacón de aguja) en este trozo de carne que sólo me duele por ella y luego me arrodillaré a llorar sobre sus pies. Mi querida Ama...

Tiempo II

(El dolor y la risa colgados del silencio)

Pídeme que te calme con un trozo cualquiera de mi cuerpo... ¡Oh Ama mía!... Y me lo arrancaré, si es preciso, para colmar tus ansias de dominio... Mira este cuerpo duro, joven y agitado sólo con el placer de imaginar tus besos mordiéndome en el vientre... Cúbreme los ojos con tus pechos inmensos y morenos mientras busco tu olor a ciegas en la violenta oscuridad. Oh, mi Ama!... Sé que estás desnuda, con tu piel sudorosa y dulce de deseo latiendo junto a mí. Sé que estás pesando en castigarme.

Tiempo III

(De vuelta a la soledad)

Ahora estás dormida, Ama mía... Contemplo tu cuerpo desnudo... Y sé que es el lecho perfecto para cada parte cansada e hinchada de mi cuerpo... Pero no sé si me dejarás reposar sobre tí sin castigarme (quizás nunca haya sido yo el objeto de tu ira).
Me moriré si no me hieres al fin.

¡Son tan fieros, hoy, tus ojos!... Ama mía.